Книга – как человек: никогда не знаешь, что внутри.
Даже если о ней много наслышан, даже если идешь к ней по чьему-либо совету, ссылке - никогда не знаешь, что внутри. Никогда не знаешь, что в ней скрыто и что она может открыть в тебе самом. Никогда не узнаешь, пока не прочтешь сам. Никогда не узнаешь человека, пока не проведешь с ним какой-то отрезок жизни. Никогда его не почувствуешь. Никогда не узнаешь человека по чьим-либо рассказам, впечатлениям. Твое сердце должно быть как колокол – чистым, открытым, отзывчивым, чтобы познавать человека, как книгу...
У нас есть друзья, есть любимые люди, но можем ли мы со стопроцентной уверенностью сказать: «Я знаю, как это делается! Я знаю, как найти настоящего друга. Я знаю, как найти любимого человека. Я смогу повторить это снова и снова». Я... Я - не знаю, как это делается. Я - никогда не могу это повторить. Это происходит внезапно, на уровне инстинкта; так быстро, что я успеваю лишь почувствовать, что да, этот человек - мой друг. Но я не знаю, как это делается. Я не сумею это повторить снова...
Я читала совсем другую книгу, в которой была вступительная статья, где я мимоходом прочла название этой книги. Чем-то зацепило имя автора. И от этого имени я ждала чего-то: не особого, не нового. Я не знаю - чего. С этим автором я никогда не была знакома и не думаю, чтобы я с ним когда-нибудь специально стала знакомиться. А сейчас мы пересеклись на книжных листах случайно, и мне захотелось более близкого знакомства.
«Слепящая тьма» меня поразила не своим миром, который она открыла для меня, а тем новым, что она открыла во мне. Она, оказывается, знает меня лучше, чем я... Она просто ждала меня, пока я найду ее. Но откуда она меня знает? Откуда она знает, что у меня внутри? И она так легко и непринужденно смогла мне сказать все то, в чем я сама себе боялась признаться. Она смогла сказать так, что я не смогла ей ничего на это ответить, воспротивиться... Книга не открывает мир. Книга - открывает тебя.
И если бы эта книга была человеком, я не думаю, чтобы она мне стала любимой. Но мне бы очень хотелось, чтобы она была моим другом...
Даже если о ней много наслышан, даже если идешь к ней по чьему-либо совету, ссылке - никогда не знаешь, что внутри. Никогда не знаешь, что в ней скрыто и что она может открыть в тебе самом. Никогда не узнаешь, пока не прочтешь сам. Никогда не узнаешь человека, пока не проведешь с ним какой-то отрезок жизни. Никогда его не почувствуешь. Никогда не узнаешь человека по чьим-либо рассказам, впечатлениям. Твое сердце должно быть как колокол – чистым, открытым, отзывчивым, чтобы познавать человека, как книгу...
У нас есть друзья, есть любимые люди, но можем ли мы со стопроцентной уверенностью сказать: «Я знаю, как это делается! Я знаю, как найти настоящего друга. Я знаю, как найти любимого человека. Я смогу повторить это снова и снова». Я... Я - не знаю, как это делается. Я - никогда не могу это повторить. Это происходит внезапно, на уровне инстинкта; так быстро, что я успеваю лишь почувствовать, что да, этот человек - мой друг. Но я не знаю, как это делается. Я не сумею это повторить снова...
Я читала совсем другую книгу, в которой была вступительная статья, где я мимоходом прочла название этой книги. Чем-то зацепило имя автора. И от этого имени я ждала чего-то: не особого, не нового. Я не знаю - чего. С этим автором я никогда не была знакома и не думаю, чтобы я с ним когда-нибудь специально стала знакомиться. А сейчас мы пересеклись на книжных листах случайно, и мне захотелось более близкого знакомства.
«Слепящая тьма» меня поразила не своим миром, который она открыла для меня, а тем новым, что она открыла во мне. Она, оказывается, знает меня лучше, чем я... Она просто ждала меня, пока я найду ее. Но откуда она меня знает? Откуда она знает, что у меня внутри? И она так легко и непринужденно смогла мне сказать все то, в чем я сама себе боялась признаться. Она смогла сказать так, что я не смогла ей ничего на это ответить, воспротивиться... Книга не открывает мир. Книга - открывает тебя.
И если бы эта книга была человеком, я не думаю, чтобы она мне стала любимой. Но мне бы очень хотелось, чтобы она была моим другом...
